El DNI de Reimond Manco

Natural de Lurín, remeció a una colérica hinchada grone porque cuidó sus piernas como si fueran las de Beckham. Se achicó porque los fanáticos le dijeron que decorarían el mar de Ventanilla con un tulipán cobrizo (PSV de Holanda). Su ascendencia es un mix combo de genes indisciplinados de Kukín más el del quinto ‘poncho’ reciclado de la foquita Farfán –próximo terno de Brack- y juega de aprendiz del cazador máximo: El ‘Coyote’ Rivera. Actualmente, mira el balón bajo un marco de bino-culares; una media luna de las caderas altaneras de su novia. El ‘Rei de las escapadas’ cambió el lema de su polo “Lo justo, Tío Pacori” por el de “A lo hotel golf los Incas, Tío Chumpimonsi”. Su actual soledad holandesa es un cuadro de Vermeer; con luz natural de apagón ochentero se trastornó a nivel pipilin de dog. Es un molde real de los futbolistas que construyen sus bibliotecas de Alejandría en plan saltimbanqui textual de claro a telefónica con destellos nextel y el emoticom con gafas de sol es su Picasso. Cuando juega con la franja piensa en la tranca. Es miembro de la generación PBB (piraña con billetera bomba) con la que atrapa a las chicas más amarra bolas -como él-; éstas se rinden por su ‘culantro’ rasca rasca de tanto chuño má. Es el Messi cojo del Perú (sólo ahí no es manco) y muchos periodistas deportivos donarían sus órganos por este chico invento de sus portadas. En casting y profilaxis de lusers, elevó a ‘jotita choque y no fuga’ a demás compañeros y ya cree, como el mismísimo Pizarro, que su país es la colonia de su vanidad. Qué viva el Perú, carajo, pero sin sus futbolistas de hoy. La blanquirroja se duplica para tachar el pobre corazón de Manco con una equis carmesí. Eres una lástima, Reimond. No eres ‘Rei’; sino “Richie Rich”, el pobre niño rico.